F129 - Un día de esos (en el presente)

              Hoy es uno de esos días. Esos días donde uno no se encuentra por mucho que busque, que grite, que exija presencia. Uno no se ve, ni se tienta. Su reflejo huye del espejo. El tacto abandona sus yemas.  Esos días en los que no deja de preguntarse: ¿Y ahora qué? ¿Por dónde continúo? ¿Qué me deparará el futuro? ¿Por qué no puedo despistar al pasado? ¿Qué gotas venenosas mezclaste en mi copa? ¿En qué momento burlaste mi alma? ¿Por qué me negaste el paraíso cortando mis alas, ahogando mi sueño, cegando mi mirada?

Hoy es otro de esos días. Me encierro en mí mismo. Sí, más todavía. Con empeño, con vocación de antiguo guerrero. Levanto muros a mi alrededor, cabo zanjas, relleno el foso que me rodea de aguas oscuras, suelto uno o dos cocodrilos dentro. Levanto el portón levadizo. Pongo a hervir litros de aceite, afilo mi lanza, hago acopio de flechas, bajo la visera del yelmo.

            La mente acompaña con fidelidad de escudero a mi cuerpo. Éste quejumbroso, dolorido, resentido con el destino. Aquella, comprensiva, protectora, susurra bondades y palabras de ánimo: ten paciencia; descansa; relaja los músculos; piensa en blanco; poco a poco; día a día; duerme; recupérate; sueña.

            El no trabajar no ayuda. Es una losa que aplasta tu espíritu con su peso. Una jaula sin barrotes, libre eres de escapar, mas no traspasas sus límites. Cercanos ya los dos meses, sin un horario que te guíe, una obligación que te saque del lecho, un uniforme que envuelva tu esencia, ruido, voces, madrugones, noches en vela, café infame, albas doradas. 

Ten paciencia; descansa; relaja los músculos; piensa en blanco; poco a poco; día a día; duerme; recupérate; sueña.

            Hoy es uno de esos días. La nostalgia muerde feroz, impía, hambrienta. Abro mi viejo diario. ¡Tantos años volaron! Y, sin embargo, nada cambió. Todo sigue igual. Paso sus amarillentas hojas, releo fragmentos al azar. Ingenuidad, inocencia, sueños por construir, torpe redacción. Un puntito de vergüenza ajena. O propia. Hojeo sin rumbo, sin fecha. Leo un párrafo. Sorpresa. Incredulidad. Tantos años pasaron, sin embargo, tan real, tan actual, tan propio. Releo sus líneas, escarbo mis entrañas:

           

                                Edimburgo, 23 de septiembre 2005

No existe nada peor que el vacío; la página en blanco de la vida. No saber qué hacer, por dónde tirar, qué elegir en cada momento. Todas las semanas transcurren con idéntica monotonía. No hay un aliciente especial que me empuje fuera de la cama para encarar el día. No existe un sueño que anhele alcanzar; una meta a la cual mirar con ilusión. Vivo en una continua montaña rusa, tan pronto estoy en lo más alto queriendo dar bocados al mundo, y al día siguiente abajo, a ras de hierba, desganado, y sin apenas ganas de sonreir.

            Lo releo, una y otra vez. Siento vértigo, miedo, desasosiego. ¿Dónde está la puerta de salida? ¿Por qué me escondieron el callejero? Su lectura me invita a cavilar. Tal vez se trate del ser que habita el centro de mi alma, intentando despertarme a gritos, sin miramientos, sin paños calientes: ¡Vive, carajo! ¡Vive y deja de lloriquear como un mariconetti ! ¡Cálzate las Botas de Hombre! ¡Escupe, blasfema, ráscate la entrepierna, choca tu cornamenta contra las otras! Recuerda aquella lúgubre nave, aquel replicar metálico, las grandes chapas de acero, el ollín negruzco en el pelo, el olor a metal, sudor, rabia y miedo. Recuerda aquel Taller de Hombres. Rememora tu viejo sueño. Abre tus alas, emprende tu vuelo.

Hoy tan sólo es un día de esos.