F117 - Pozos esmeralda (junio 2005)

̶  ¿Quién es Erika?  ̶  soltó mi compañera de piso según traspasé el umbral, al regreso de un recado.

Cristina sonreía picarona, apoyada sobre la ventana de nuestro living room, mirándome de soslayo, al mismo tiempo que echaba ojeadas discretas al teléfono móvil encima del alféizar, su cable se perdía tras la cortinilla en busca del enchufe. Un Nokia azul celeste. Mi móvil.

              ̶  ¡Que conste que no he cotilleado eh!, ha sonado el toc toc toc ese y el ojo se me fue a la pantalla.

Había dejado atrás el aparato al salir del piso. Olvidado. Caí en la cuenta una vez ya a bordo del autobús, camino del centro. No me importó demasiado. Nadie llamaría.

            Me acerqué y lo cogí. Observé la pequeña pantalla, con una mezcla de nervios, sorpresa y tontuna. Sobre todo de esta última. No podía levantar la mirada del cuadradito de cristal, ahora iluminado tras tocar una tecla.

                                        Tiene 1 mensaje de Erika

Proclamaba a los cuatro vientos el indiscreto teléfono. 

            ̶  Una amiga  ̶  respondí algo sonrojado, con sonrisa bobalicona, aclarando nada, diciéndolo todo.

            ̶  Sí, sí  ̶  se burlaba la asturiana, disfrutando de mi sofoco como un jabato revolcándose en una charca de gasoil.

Conocí a Erika unos pocos días antes. Sucedió a través de un anuncio que ella colocó en el panel de corcho del café Elephant House.

                               Hola, me llamo Erika, soy de Nueva Zelanda.

                              Busco alguien para intercambio de inglés / español.

                             Deseo mejorar mi castellano. Puedo ayudar tu inglés

                                 Llama a número: 0131 – 233 15 57  ¡Gracias!

Su caligrafía era nítida, redonda y ordenada, como trazada entre las líneas paralelas de un cuaderno infantil. Letra de niña aplicada en la escuela. Quedé prendado de aquel pequeño error gramatical: Puedo ayudar tu inglés.

            Marqué aquel número y éste marcó mi vida.

El café de los elefantes fue el lugar escogido. El sitio donde pude poner rostro a aquella pequeña misiva, a esa dulce voz que respondió al otro lado de la línea. Erika era una extraordinaria chica normal. Pantalones de verano blancos, blusa verde pistacho  ̶  adoraba los tonos verdosos en su indumentaria  ̶  sandalias de suela gruesa, sin tacón alguno. Ni muy alta, ni muy baja. Morena, unos enormes ojos verdes (que tornaban grisáceos los días de tormenta, como comprobaría con el tiempo). Erika poseía una sonrisa paralizante y  que al mismo tiempo te empujaba a saltar, correr, cantar, subirte a un globo estratosférico, tirarte por un barranco. Erika sonreía, me sonreía, y al instante desaparecía de mi mente cualquier nubarrón o amenaza de borrasca. Su sangre, una mezcolanza nórdica y neozelandesa. Su espíritu no conocía muros, ni vallas, ni fronteras. Viajera incansable, recorrió el mundo tras acabar la carrera y continuaba frecuentando aviones, barcos y trenes, como yo uso el autobús urbano. Su vida cabía en una mochila, su alma huía por los poros de cualquier barrera.

            Congeniamos al instante. Su español poseía un encanto poco habitual, con aquel ligero acento de las apartadas islas. Pronto sustituimos los cuadernos, diccionarios y bolígrafos por paseos, charlas, miradas y silencios. Ella contaba y contaba, sus escapadas, aquellos exóticos países, aventuras desnortadas, personajes de novela, peligros al acecho, fiestas de playa con velas y baños nocturnos, amores con billete de ida y vuelta, lágrimas de recuerdo. Yo, yo escuchaba y escuchaba. Atontado, boquiabierto, celoso de aquellos afortunados, mi mente flotando sobre aquellos parajes, mis ojos arrojando chiribitas sobre los suyos, con una sonrisa anonadada, el corazón ladera abajo galopando, sin bridas, silla, ni espuelas.

            No te ilusiones demasiado. Eso dijo, casi desde la casilla de salida. Estoy aquí de paso. Regresaré a mi amado país, a mi gente, a mis islas lejanas. No te ilusiones, como pedir a un chaval de dieciocho años, al que acabas de regalar un Lamborghini Countach: no corras.

            ¿Qué sería la vida sin ilusión? ¿Cómo levantarte cada mañana pensando en el final que llegará? ¿Por qué contemplar el alba obsesionado con la oscuridad del anochecer? Preferí ignorar su señal de peligro. Saltarme el límite de velocidad. Ignorar el ámbar, incluso el rojo. Perderme en su risa de muchacha rebelde. Sumergirme en aquellos pozos de cálida profundidad esmeralda. Escuchar su flauta de Hamelín en forma de susurro,  como un niño camino de la perdición.

            Marqué con ilusión de adolescente aquel número local, y mi mundo quedó patas arriba. El supermercado se convirtió en un balneario de aguas termales, los kilos pasaron a gramos, la jefa, hasta hace poco un tanto ogro, amaneció cual amable hada madrina, los clientes a menudo tan serios y tiquismiquis, bailaban por los pasillos, unos con otros, al son de la música que amenizaba su compra semanal, ¿o quizás al de mi banda sonora particular? Una sonrisa de ceporro se hizo fuerte en mi rostro, levantó muretes, cavó fosos y trincheras. No se rendiría ante ningún invasor. Nunca permitiría que tocara suelo la bandera.