42- Cuando las apariencias engañan (II). (12 abril 2003).

Todo iba de mal en peor. Discusiones a todas horas. Malas caras. Batallas infantiles: él ponía la música alta un día, yo escuchaba lo último de “La Polla” a todo volumen al día siguiente (colocando mi viejo cd-player lo más cerca de la puerta que fuera posible).

Rachel pasó de no decir nada a ponerse un poquito de parte del escocés. Todo eran imaginaciones mías. Nadie me robaba nada. Me estaba volviendo paranoico. Veía cosas, como dicen en inglés (Jorge, you´re just seeing things). En una palabra: alucinaba. Eso me dolió especialmente. Tras todo lo pasado creí merecer un trato diferente. Rachel odiaba las confrontaciones. Británica hasta la médula. Reina de la diplomacia. Prefería una media sonrisa y un see you tomorrow, que una acalorada discusión. Rachel era una perfecta pacificadora. Una voluntaria de la ONU que no supo reconocer su verdadera vocación.

El Listo –así le llamaba yo cariñosamente – cuando podía se retrasaba de poner su aportación monetaria para recargar la tarjeta de electricidad. Soltaba excusas absurdas o simplemente se hacía el sueco. Por tal razón un día le encaré. Me salió la vena ibérica a la superficie y me dirigí a él a gritos. Que era un jeta. Un chorizo. Todo ello en la lengua del querido Shakespeare. Rachel trataba de calmarme (la reina de la diplomacia). El Listo sonreía con cara de inocente, riéndose de ella, de mí, del mundo. Un niño de mamá que no estaba acostumbrado a las negativas, a colaborar, al sacrificio común. Un niño de mamá pijo y resabiado que quería ser actor y no servía ni para anunciar papel del culo (con perdón). Sonreía con esa cara que decía “pégame, rómpeme” y me espetó, el muy bastardo: “Calm down man, it´s just money!”. A lo que respondí voz en grito: “It´s my fucking money!”

El Listo era un profesional del escaqueo. Hacía oídos sordos a cualquier sugerencia o solicitud. Iba por libre. No limpiaba o cuando lo hacía porque le tocaba por turno (seguíamos una rota), lo llevaba a cabo de manera tan incompetente que Rachel tenía que volver a pasar el trapo, tras él,  como una madre con un hijo consentido.

Le empecé a tirar indirectas, que parecían penaltis (como las que en su día me lanzaba a mí el bueno de Fonsi, el Retegui Balboa): “debe de haber un fantasma en este piso, mi aceite-detergente-gel se consume él solito”. Oidos sordos. Miradas perdidas. Este chico debe de tener un problemilla rozando el autismo, me decía yo.

El día que el dinero voló de su sobre con dos alitas que le crecieron, hablé con Rachel: “Rachel, yo no he cogido ese dinero”. Me miró a los ojos, triste, casi abatida: “I know Jorge, I know”.

Era sábado. Una noche agotadora en la brasserie del gimnasio. Parecían haberse puesto todos de acuerdo para merendar, cenar, recenar entre levantamiento y levantamiento de pesas. Los platos se me acumulaban, como los deberes sin hacer al mal estudiante. Las cacerolas se reían de mí con sus bocas gigantes y pringosas. Los pies me dolían como si hubiera corrido dos maratones en dos días. Las botas me pesaban, como dos viejos barcos encallados en la playa. Pero al fin llegó la hora de cierre. Cervecita de recompensa. Y para casa.

Según abro la puerta el Listo está pegado a mi chepa. Siguiéndome por el pasillo, por la cocina. Que está harto de mi actitud. Tiene bemoles la cosa, me digo. Le contesto con poca voz y menos ganas, que esta noche no quiero guerra. Que estoy muy cansado. Agur Ben Hur. No lo entiende, me sigue hasta mi cuarto. Entro y le cierro la puerta en las narices. Pone el pie en la puerta, que sale disparada hacia adentro. Me giro sorprendido, harto, cansado y asqueado. Todo así revuelto. Un coctel de sensaciones. La vena del cuello se hace gruesa para permitir el flujo de sangre cargada de adrenalina. Las botas ya no me pesan tanto. Me lanzó hacia él. Puños en alto. Me saca más de una cabeza pero mi cerebro no entiende de estaturas en esos instantes. Todo sucede muy rápido. Samantha y Rachel aparecen de la nada. Ésta se interpone entre nuestros cuerpos tensos y aquella sujeta a su macho alfa. “Hey guys guys!!”.

No llegamos a consumar lo que ambos deseábamos. Nunca en la vida me he arrepentido tanto de no soltar un puñetazo, como en aquella noche.

Al día siguiente Jack se disculpó. Que su abuela falleció ayer. Que estaban muy unidos. Que se sentía mal. Acepté sus disculpas. “Siento lo de tu abuela”.

Desde aquel amago de pelea ya no pudimos dirigirnos la palabra. Nos dejábamos notas infantiles cargadas de odio y sarcasmo.

Me harté.

Lunes. Seis de la mañana. Desayuno tranquilo en el living. De postre le escribí una nota en la cocina: “Dile a Samantha que tiene dos días para dejar el piso. De lo contrario acudiré a April (la señora de la agencia). Have a nice day”. Y me fui al cole.

A mi regreso encuentro paz y tranquilidad. Un silencio como el que evoca una guardería un domingo por la mañana. Pero cuando afino el oído escucho un llanto lastimero. Procede de la habitación de Jack. Samantha está llorando.

Me siento fatal. Me odio por provocar el lloro en alguien que no me ha hecho nada (por mucho que me incomode su presencia). Me aborrezco por tan sólo plantearme el hecho de chivarme… otra vez.

Me acuesto. Triste. Confundido. Frustrado. Cansado de pelear.

Al día siguiente Rachel me espera a mi vuelta del cole. Charlamos en la cocina. Solos. Está más seria de lo normal. Algo se ha roto, o se está rompiendo, entre nosotros desde hace tiempo. Noto como se aleja de mí, como una pequeña barca que se suelta de su amarra. Yo sé que le he hecho daño, con algún comentario o acción. En el calor de alguna discusión o con alguna de mis estúpidas notas de parvulario. Lo sé. Pero ignoro cuando o de qué manera. Ella tampoco lo aclaró nunca, incluso bajo interrogamiento. Hoy está más seria de lo normal. Más triste. Su mirada gris la delata, como siempre que algo la preocupa o angustia. “Please Jorge” casi me suplica. Sus ojos acuosos, sin llegar a amenazar llanto. No se lo cuentes a April. Me dice con un tono lastimero. Siento cristales en el estómago. Ella ha sido la responsable del piso durante años. April confía ciegamente en Rachel. Mi denuncia acabaría con esa confianza. Mi chivatazo destrozaría a Rachel.

En aquel mismo instante supe que mi etapa en Ashley Terrace, tras trece meses, había llegado a su fin.

(Continuará).